No bien la noche gana la pulseada
Las voces llegan a su sala
Ruedan incoherentes por momentos
Sin dejar de expresarse en voz baja
Como soliloquios de otros tiempos
De los muertos que fugaron
De los mártires sin sentido
De los que no se animaron y están aquí
De los hombres comunes
De los que no fueron
De todos, absolutamente todos
Sus gestos, sus diálogos permanecen
Aglomerados entre esas cuatro paredes
Componen un murmullo humillante
Un callejón de vesanias precavidas
Sin estridencias disonantes,
Expuestas como redes
Dramatizando las verdades de estos tiempos
Son todos los que vivieron antes
Incluidos en su pecho y su locura
Obligada, escucha los diálogos finales,
Llora con ellos y los abraza
No puede evitarlo, es consciente
Aunque quiera cerrarles la boca
Sin contradecirla,
Los demás la abandonaron hace tiempo
Prefirieron negar esta memoria
Optaron por vivir
Ella y su evocación son una causa loca
©Horacio Guardado
Noviembre 24 de 2012
